— Die arts uit het kuuroord? — knipoogde Anna terwijl ze over haar inmiddels duidelijk zichtbare buik wreef. — Natuurlijk, nodig hem maar uit. We kunnen best nog een paar sterke mannenhanden gebruiken om deeg uit te rollen.
Dmitri sloeg een arm om de schouders van zijn vrouw:
— Wat denk je, chef-kok? Zullen we de nieuwkomer opnemen in onze pelmeni-dynastie?
— Met een proefperiode, — lachte Anna. — Eerst moet hij bewijzen dat hij waardig is om onze magische vleesmolen te gebruiken. Ze schijnt te weten wie erbij hoort… en wie niet.
— Nou, mij heeft ze geaccepteerd, — zei Olga met een ondeugende glimlach terwijl ze naar de deur liep.
— Jou kon je gewoon niet níét accepteren, — zei Anna zacht. — Jij hebt ons iets belangrijks geleerd: liefde wordt niet gemeten in stempels in een paspoort. Ze wordt gemeten aan hoeveel je bereid bent er te zijn… juist als het moeilijk wordt.
In de keuken begon de bouillon zachtjes te pruttelen, borden rinkelden. Het nieuwe jaar trad zijn rechten binnen, met de geur van dennennaalden, mandarijntjes en huisgemaakte pelmeni. En de oude vleesmolen glinsterde in het licht, haar geheimen bewarend voor nieuwe verhalen en nieuwe beginnen.
