— Besloten om te scheiden? — vroeg haar man kwaad. — Geweldig! Dan rot je maar op uit je eigen appartement.
Aljona stond midden in de keuken met de echtscheidingspapieren in haar handen. Haar vingers trilden licht — niet van angst, maar van verontwaardiging. Stepan zat aan tafel, onderuitgezakt op zijn stoel, met een blik alsof hij de baas van het universum was.
— Uit míjn appartement? — herhaalde ze, terwijl ze probeerde kalm te blijven. — Stepan, dit is míjn appartement. Ik heb het gekocht vóór ons huwelijk.
— MAAK ME NIET AAN HET LACHEN! — brulde hij en sloeg met zijn vuist op tafel. — We wonen hier al zeven jaar! Zeven jaar heb ik in dit huis geïnvesteerd! En nu wil jij me eruit gooien? VERGEET HET MAAR!
Aljona legde de papieren langzaam op tafel. Buiten scheen de lentezon, maar in de keuken hing een ijzige kou — de kou van een stervende relatie.
— Geïnvesteerd? — zei ze zacht. — In zeven jaar heb jij nog nooit de vaste lasten betaald. Nog nooit heb je van je salaris boodschappen gekocht. Je vond altijd wel een excuus — dan was het werk niet goed, dan was de baas slecht, dan waren collega’s jaloers…
— GENOEG! — Stepan sprong op. — Ík zorgde hier voor gezelligheid! Ík was de steunpilaar van dit gezin!
— Steunpilaar? — Aljona grijnsde humorloos. — Jij lag op de bank en gaf bevelen. “Aljona, haal dit”, “Aljona, kook”, “Aljona, waarom verdien je zo weinig?” En jij? Wat heb jij in al die jaren gedaan, behalve me vernederen voor vrienden en familie?
Ze dacht aan de laatste verjaardag van zijn moeder. Voor iedereen zei Stepan dat zijn vrouw een waardeloze mislukkeling was die hem geen erfgenaam kon schenken. En hij vergat erbij te zeggen dat híj kinderen afwees en steeds zei dat hij nog niet klaar was voor zo’n verantwoordelijkheid.
— Zonder mij ben jij NIKS! — brulde Stepan. — Wie wil jou nog op je vijfendertigste? Een verouderende carrièrevrouw die alleen maar aan werk denkt!
Aljona werkte als hoofdtechnoloog in een banketfabriek. Het was haar kinderdroom: nieuwe smaken bedenken, met recepten experimenteren. Maar voor Stepan was haar werk altijd een reden om te spotten. “Mijn vrouw staat deeg te kneden,” zei hij tegen zijn vrienden met een minachtende grijns.
— Weet je wat, Stepan? — Aljona richtte zich op. — Ja, ik denk aan mijn werk. Want mijn werk onderhoudt ons allebei al jaren. En jouw grootse projecten zijn nooit verder gekomen dan praatjes.
— WAAAG HET NIET! — Hij zette een stap naar haar toe, maar Aljona week niet.
— Weet je nog je “geniale” plan om exotische visjes te kweken? Ik gaf je vijfhonderdduizend. Waar is dat geld? En je evenementenbureau? Nog eens driehonderdduizend. En wat is ervan terechtgekomen? O ja, toen waren de concurrenten schuld, de economie, de verkeerde stand van de sterren — iedereen behalve jij!
Stepan werd vuurrood. Hij was het niet gewend dat zijn vrouw hem tegensprak. Al die jaren had Aljona gezwegen, verdragen, gehoopt dat hij zou veranderen. Maar vandaag brak er iets. Misschien was de druppel de scène van gisteren, toen hij voor haar collega’s beweerde dat híj zijn vrouw onderhield en dat zij “voor de show” werkte.
— ROT OP! — schreeuwde hij. — Dit is MIJN huis! Ík ben hier de baas! En jij bent NIEMAND!
— De baas? — Aljona haalde documenten uit de map. — Hier is de eigendomsakte. Zie je de naam? Aljona Sergejevna Mitrofanova. Het appartement is twee jaar vóór ons huwelijk gekocht. Hier zijn bankafschriften: de hypotheek is van míjn rekening betaald. En hier zijn de rekeningen van de vaste lasten — allemaal op mijn naam.
Stepan rukte de papieren uit haar handen en begon ze te verscheuren.
— Dít vind ik van jouw papiertjes!
Aljona pakte rustig haar telefoon.
— Dat zijn kopieën. De originelen liggen apart. En nog iets, Stepan. Weet je nog Marina Kozlova?
Hij verstijfde. Marina was al twee jaar zijn minnares. Hij dacht dat zijn vrouw van niets wist.
— Ze is zwanger, — vervolgde Aljona. — Van jou. En ze eist alimentatie. Trouwens, haar man weet het ook. Igor Kozlov, voor het geval je het vergeten bent. De eigenaar van het bouwbedrijf waar jij zo graag wilde werken.
— Hoe weet jij…
— Vrouwelijke solidariteit, — haalde Aljona haar schouders op. — Marina kwam een maand geleden naar me toe. Ze huilde, vroeg om vergeving. Ze zei dat jij haar had beloofd met haar te trouwen zodra je gescheiden was. Je beloofde haar gouden bergen. Klinkt bekend, hè?
Stepan zakte terug op zijn stoel. Zijn opgeblazen houding verdampte als ochtendmist.
— Aljona, laten we praten…
— NEE, — kapte ze af. — Zeven jaar heb ik naar jouw praatjes geluisterd. Zeven jaar heb ik jouw beloftes geloofd. Zeven jaar heb ik vernederingen geslikt. GENOEG!
— Maar waar moet ík dan heen? — jammerde hij.
— Naar je moeder, — stelde Aljona voor. — Zij zei altijd dat je beter verdiende. Laat haar nu maar genieten van het gezelschap van haar geniale zoon.
— Je kunt me niet eruit gooien! Volgens de wet…
— Volgens de wet sta jij niet ingeschreven in dit appartement. Je wilde nooit een registratie regelen, weet je nog? Je zei dat het niet nodig was, dat we één familie waren. Juridisch ben je hier dus een gast. Een ongewenste gast.
Er werd aangebeld. Aljona liep naar de deur. Op de drempel stonden twee mannen in het uniform van een beveiligingsbedrijf en een jonge vrouw met een map.
— Aljona Sergejevna? — vroeg de vrouw. — Ik ben Viktoria Pavlova, uw jurist. Dit zijn medewerkers van het bureau; zij helpen meneer Maltsev zijn persoonlijke spullen in te pakken.
— Welke spullen nou weer? — schoot Stepan uit, terwijl hij de gang in stormde. — DIT IS MIJN HUIS!
— Stepan Igorjevitsj, — zei Viktoria kalm. — U krijgt twee uur om uw persoonlijke bezittingen te verzamelen. De lijst met wat van u is, is opgesteld op basis van uw eigen verklaringen van de afgelopen jaren. Zoals u ziet, is die niet lang.
Ze gaf hem een vel papier. Stepan griste het uit haar hand. Op de lijst stonden: kleding, een laptop (een verjaardagscadeau van Aljona), een paar boeken en een verzameling cd’s met computerspellen.
— En de meubels? De apparatuur? — protesteerde hij.
— Alles is door Aljona Sergejevna gekocht. Daar zijn bonnen en garantiebewijzen van, — antwoordde de jurist onverstoorbaar. — Overigens staat de auto ook op haar naam.
