En ze draaide zich in een dans en neuriede een populair liedje.
— Ma… ik wil je voorstellen aan mijn vriendin… We gaan een aanvraag indienen, en binnenkort wordt jouw zoon een familielid, — belde Pavel zijn moeder. — Hallo… Hallo… Ma, waarom zwijg je? Ben je niet blij?
— Waarom zou ik niet blij zijn… Natuurlijk wel… Alleen…
— Wat bedoel je met ‘alleen’? Ik snap het niet. Je hebt Nastya nog niet eens gezien, niet met haar gesproken, en bent toch ontevreden.
— Waar haal je vandaan dat ik ontevreden ben? Goed, genoeg gepraat. Wanneer komen jullie?
— Zaterdagavond. Past dat? — vroeg Pavel.
Irina hing op en dacht na. Ze begreep heel goed waarom het nieuws haar niet enthousiast maakte. Maar ze wilde haar gedachten niet aan haar zoon uitspreken.
Hoe moest ze hem vertellen dat een moedershart moeilijk te misleiden is?
Ze zag niet de glans in zijn ogen die een verliefd persoon heeft. Merkte de vleugels achter zijn rug niet, zoals dat gebeurt als iemand echt gelukkig is.
Dus had hij besloten te trouwen alleen maar omdat het ‘tijd werd’.
En welke moeder zou blij zijn met zo’n nieuws?
Nastya maakte zich erg druk over de kennismaking met haar toekomstige schoonmoeder — ze wist heel goed dat een eerste indruk het belangrijkst is.
Daarom koos ze haar kleding zorgvuldig uit — stijlvol, maar niet uitdagend. Ze maakte een sobere, bescheiden make-up.
En naar haar idee maakte ze een goede indruk op Pavels ouders.
Pavels vader straalde en overladen haar met complimenten.
Maar de toekomstige schoonmoeder, van wie Nastya het meest bang was voor haar mening, hield zich terughoudend en beleefd, zonder enige negatieve of zelfs maar agressieve toon.
— Nou, wat vind je van mijn ouders? — vroeg Pavel later.
— Normaal. Vooral je vader.
— Ja… Mijn vader is een kanjer! En mijn moeder is een groot strateeg.
De volgende dag vroeg zijn moeder Pavel binnen te komen voor een serieus gesprek…
— En, wat vind je van mijn Nastja? — vroeg hij luchtig, ervan overtuigd dat zijn moeder een positieve beoordeling zou geven. Maar haar antwoord verraste hem enorm.
— Ze is mooi, — zuchtte Irina en schudde haar hoofd. — Alleen…
— Wat is er, mama? Zeg het maar gewoon, wat is er mis met Nastja? Ik zie dat je iets aan haar niet bevalt. Wat dan?
— Dat is juist het vreemde, lieverd. Ik weet het zelf niet precies.
Op het eerste gezicht klopt alles — ze is netjes, verzorgd, maar… op een dieper niveau voelde ik een soort incongruentie. Gisteren kon ik er nog niet de vinger op leggen, maar vandaag viel het me opeens in.
Ik denk dat ze niet van je houdt, jongen…
Of beter gezegd: dat meisje houdt helemaal van niemand, behalve van zichzelf.
Snap je? Gisteren bewonderde ze zichzelf, keek naar zichzelf vanop een afstand en genoot — oh, wat ben ik toch mooi, lief en slim…
Maar jij kwam in haar gedachten niet eens voor.
Ze zal geen goede vrouw voor je zijn, Pavlik.
— Nou, je bent wat hoor… Je lijkt wel Baba Vanga, — grijnsde haar zoon. — Ben je daar zo zeker van?
— Nee, dat zeg ik toch. Ik ben niet zeker. Mijn onderbewuste gaf een signaal… Misschien heb ik het wel mis. Jij moet zelf beslissen — jij ziet het beter dan ik.
