Een man zat tegenover haar, zijn blik strak op haar gericht.
Er was niets dreigends aan zijn gezicht. Zijn uitdrukking was kalm, bijna ondoorgrondelijk. Toch week zijn blik geen moment af, verzachtte nooit. Het was het soort blik dat je rillingen over de rug bezorgt, het soort blik dat een diep instinct in je losmaakt – een zachte stem die fluistert: ” Er klopt iets niet.”
Claire keek weg en zei tegen zichzelf dat ze er niet te veel over moest nadenken. Misschien was hij in gedachten verzonken. Misschien keek hij niet eens naar haar. Maar elke keer dat ze het waagde om terug te kijken, was zijn blik daar, vastberaden en onveranderd.
De pijn op mijn borst werd met elke minuut erger.
