Mijn naam is Margaret Collins, ik ben vierenzeventig jaar oud, en decennialang geloofde ik dat stille opoffering de basis vormde van familieliefde. Die donderdag in november, terwijl de rest van het land Thanksgiving vierde met vreugde en gezelligheid rond een lekkere warme maaltijd, zat ik alleen aan een klein tafeltje, met een stuk al koude kalkoen en de televisie die stil aanstond.

Geen uitnodiging.

Geen enkel telefoontje.

Zelfs geen kort berichtje: “We bellen u terug.”

Vanuit mijn appartementraam kon ik het herenhuis aan de overkant van het kanaal zien. Mijn huis. Ik had het veertig jaar eerder gekocht met het geld dat ik had verdiend met de verkoop van de juwelierszaak die ik samen met mijn overleden echtgenoot had gerund. Mijn zoon Evan, zijn vrouw Laura en mijn twee kleinkinderen woonden er nu. Die avond straalde het huis als een luxe cruiseschip: warme lichten, muziek, schaduwen die achter de gordijnen bewogen.

Ik was niet uitgenodigd.

Ik probeerde mezelf wijs te maken dat het een vergissing, een misverstand moest zijn. Maar toen ik de weerspiegeling van het vuurwerk in het water zag, begreep ik de waarheid: ik was niet langer welkom.

Twee dagen later werd de stilte verbroken.

Het gebeurde niet door middel van excuses.

Het ging om een factuur.

vervolg op de volgende pagina