Na de dood van mijn man nam mijn schoonmoeder ons huis en de 33 miljoen dollar die we hadden gespaard in beslag. Ze zei me koudweg dat ik voor mezelf moest zorgen, omdat “mijn zoon er niet meer is om je te beschermen”. Ik zweeg tot ik een paar dagen later, zittend tegenover de advocaat, besefte dat ze zojuist de grootste fout van haar leven had gemaakt.
De rouwlelies stonden nog verwelkt in hun kristallen vazen toen mijn schoonmoeder mijn wereld met zes woorden verwoestte.
“Pak je koffers en vertrek.”
Elellanar Sullivan stond op de drempel van wat vijftien jaar lang mijn thuis was geweest. Haar zwarte Chanel-pak was smetteloos, ondanks de oktoberregen, haar zilvergrijze haar strak naar achteren gebonden in een knot, zoals het altijd was geweest bij elke familiebijeenkomst waar ze overduidelijk had laten merken dat ik nooit goed genoeg zou zijn voor haar zoon. Maar nu, drie dagen na James’ begrafenis, was het masker dat ze voor hem had gedragen eindelijk afgevallen.
‘Het spijt me,’ zei ik, terwijl ik opkeek van de condoleancekaartjes die verspreid lagen over de mahoniehouten tafel, dezelfde tafel waar James en ik talloze maaltijden hadden gedeeld, onze bescheiden avonturen hadden gepland en samen de beproevingen van zijn ziekte hadden doorstaan. ‘Elanor, ik begrijp het niet, jij niet?’
Haar glimlach was scherp als de winter en doorboorde het verdriet dat mijn enige metgezel was geweest sinds we de kist van mijn man in de onvergeeflijke aarde zagen zakken.
“James is vertrokken, Catherine, wat betekent dat je niet langer onder zijn bescherming staat.”
Die woorden troffen me als een mokerslag. Bescherming. Alsof de liefde voor mijn zoon niets anders dan een grote misleiding was geweest. Alsof de vijftien jaar die ik voor hem had gezorgd, door de kankerbehandelingen, de remissies en de uiteindelijke verwoestende terugval, niets anders dan berekende manipulatie was geweest in plaats van liefde.
vervolg op de volgende pagina
