— Mam, rustig. Hoor je me? Ga nu meteen naar huis. Ik kom eraan, — zei hij kortaf.
Hij hing op zonder op antwoord te wachten. Hij liep de vergaderzaal weer in, greep zijn laptop en autosleutels van tafel. “Dringende familieomstandigheden,” beet hij zijn baas toe en liep weg zonder iemand aan te kijken. In zijn hoofd hamerde één enkele gedachte, gloeiend rood. Een klap tegen de slaap. Een belediging. Zijn moeder. Zijn moeder was de deur uit gezet.
Hij reed zonder verkeerslichten of andere weggebruikers op te merken. Rechtvaardige woede vulde hem tot de rand, zonder ruimte te laten voor vragen of twijfel. Hij reed niet om het uit te praten. Hij reed om recht te spreken. En recht, zoals hij het zag, moest onmiddellijk geschieden.
De deur van het appartement ging niet open — hij rukte haar als het ware uit het kozijn met één harde draai van de sleutel. Alexei stormde de hal binnen, zonder zelfs zijn jas uit te doen. Zijn gezicht was donker, bijna onherkenbaar, verwrongen door een grimas van heilige verontwaardiging. Svetlana zat in een fauteuil in de woonkamer, met een boek op haar schoot dat ze overigens niet las. Ze wachtte. Ze keek op naar hem, en in haar ogen was geen angst, geen verbazing. Alleen een vermoeide vaststelling van het onvermijdelijke.
— Wat denk jij wel dat je doet? — begon hij al in de deuropening. Zijn stem was laag en ingehouden, wat hem alleen maar dreigender maakte. Hij schreeuwde niet. Hij beschuldigde.
Svetlana zweeg en keek hem alleen maar aan. Ze zag voor zich niet haar man, maar een soldaat die het gevecht in was gestuurd. Een vreemde soldaat.
— Je hebt mijn moeder eruit gezet? Mijn moeder! Een oudere vrouw! Je hebt haar de deur gewezen?! — hij zette een stap de kamer in; zijn vuisten waren gebald. Hij ademde zwaar, alsof hij net hard had gerend. — Ze belde me, ze was compleet van slag! Door jou!
Hij wachtte op een antwoord. Op excuses, geschreeuw, ruzie. Op iets—wat dan ook—dat zou bevestigen dat er een conflict was waarin hij de rechter kon spelen. Maar Svetlana bleef zwijgen, en dat zwijgen maakte hem nog gekker dan welke woordenstrijd ook.
— Ik wacht op antwoord! — brulde hij, terwijl hij de laatste restjes zelfbeheersing verloor. — Jij pakt nu meteen je telefoon, je belt haar, en je biedt je excuses aan! Hoor je me? Jij gaat haar smeken om vergeving!
Hij sprak alsof hij een ondergeschikte toesprak die iets had misdaan, alsof zij een wezen van een lagere orde was dat de euwige wet had durven overtreden. Svetlana sloot langzaam het boek en legde het op het tafeltje naast haar neer.
