Weer stilte. Het leek alsof zelfs de koelkast ophield met zoemen.
— Goed, — zei Valentina Sergejevna uiteindelijk met een geforceerde glimlach. — Vooruit, als jij zo principieel bent. Dan redden wij ons wel.
Lera spande zich vanbinnen aan. Ze kende dat “wij redden ons wel”. Dat betekende dat ze haar over een paar dagen alsnog zouden chanteren met tranen en telefoontjes: “We hebben geen brood”, “We hebben geen geld voor de apotheek”, “Wil je dat we van de honger omkomen?”
En inderdaad. ’s Avonds, toen Lera van haar werk thuiskwam, lag er op de keukentafel een briefje:
“Geen brood. Ook geen geld. Heb medelijden met je kind, we zitten hier hongerig.”
Ondertekend: “mam en Roma”.
Lera trok een grimas.
— Medelijden met het kind? — mompelde ze. — Met een kind van tweeënveertig? Dat is geen kind meer, dat is een gepensioneerde in een trainingsbroek.
Vijf minuten later kwam Roman thuis en begon meteen met zijn toneelstuk.
— Ler, wat doe je nou? Ik heb de hele dag niets gegeten. Mam ook niet.
— En wat heb ik daarmee te maken? — haalde Lera haar schouders op. — In de winkel hangen genoeg vacatures. Je gaat werken, je koopt brood.
— Ben je gek? Ik ben ingenieur! — protesteerde Roman. — Achter de kassa werken is een vernedering.
— En je vrouw om geld voor je telefoon vragen is dat niet?
— Dat is anders! Wij zijn familie!
— Familie betekent niet dat één iemand zich kapot werkt en twee anderen uitrusten, — zei Lera. — Klaar, Rom. Zet je hersens aan.
Hij zweeg. Zijn gezicht werd zwaar en boos.
— Goed, — zei hij zacht. — Als jij denkt dat ik het niet red, dan zullen we het wel zien.
En hij ging de kamer in, met een klap van de deur.
Lera bleef alleen achter in de keuken en voelde voor het eerst in jaren dat de situatie begon te veranderen. Maar vanbinnen was ze onrustig. Ze kende die twee te goed: ze zouden zich niet zomaar gewonnen geven.
“Goed dan,” dacht ze, “laat ze het maar proberen. De geldkraan is dicht — en dicht blijft hij.”
Op de derde dag na het blokkeren van de kaarten gebeurde er in het appartement iets waar Lera op had gerekend, maar waarvoor ze toch niet klaar was om het onder ogen te zien.
’s Avonds, net toen ze haar hakken had uitgetrokken en met een zucht van verlichting op de bank was neergeploft, klonk er vanuit de keuken een vreemd, zakelijk kuchje. Dat betekende maar één ding: Valentina Sergejevna had besloten een “familieraad” te organiseren.
En inderdaad. Toen Lera de keuken binnenkwam, zaten Roman en zijn moeder aan tafel. Voor hen lag een vel ruitjespapier, een pen en zelfs een kopje thee — voor de geloofwaardigheid. De sfeer was zo ernstig, alsof ze bezig waren een nieuw Wetboek van Strafrecht te schrijven.
— Lerochka, ga zitten, — zei haar schoonmoeder plechtig. — Roman en ik hebben alles besproken.
— Ja, — knikte haar man. — Het is tijd om een beslissing te nemen.
Lera glimlachte schamper en ging tegenover hen zitten.
— Ik ben benieuwd. Welke dan?
Roman speelde met de pen tussen zijn vingers en keek haar aan als een groot strateeg.
— We hebben besloten dat het geld inderdaad op een veilige plek moet staan. Maar jij en ik moeten het samen beheren. De helft van jouw salaris is voor gezamenlijke uitgaven, de andere helft is voor jou persoonlijk.
— Prachtig plan, — knikte Lera. — Alleen begrijp ik één ding niet: is het mijn salaris of ons salaris?
— Nou ja, — viel Valentina Sergejevna haar bij, — alles in een gezin hoort gemeenschappelijk te zijn.
— Dus mijn salaris is gemeenschappelijk, en jullie nullen op de rekening zijn privé? — verduidelijkte Lera.
— Je bent weer sarcastisch, — zei de schoonmoeder gekwetst. — We doen dit voor de eerlijkheid!
— Voor de eerlijkheid? — Lera stond op en legde haar handen op tafel. — Goed. Laten we het dan eerlijk doen.
