Het interieur van het huis was nog indrukwekkender dan de buitenkant. Elegante meubels van massief hout, originele schilderijen aan de muren, een piano in de hoek van de woonkamer – alles ademde welstand en verfijnde smaak.
Uit de keuken kwam Angela – een knappe jonge vrouw met kastanjebruin haar en groene ogen. Wladimir Timofejevitsj herinnerde zich haar als een eenvoudig plattelandsmeisje, maar de vrouw voor hem straalde de elegantie van een dame uit de hogere kringen uit, stijlvol gekleed en met een gracieuze houding.
“Meneer Sokolov,” begroette ze hem met een ingetogen glimlach. “Wat een aangename verrassing. Blijft u voor het avondeten?”
De oude man knikte zonder een woord te zeggen, nog altijd bezig alles te verwerken.
“Vader, mag ik je de kleinkinderen voorstellen die je nooit wilde?”, zei Artjom met een licht ironische glimlach. “Alexei, Maxim en kleine Vera. Ze worden volgende maand drie jaar.”
Wladimir Timofejevitsj boog zich over de kinderwagen en bekeek de gezichtjes van de kinderen. Ze waren mooi, gezond en leken verbazingwekkend veel op hem als kind.
“Hoe… hoe heb je dit allemaal voor elkaar gekregen?”, vroeg hij uiteindelijk, terwijl hij met een gebaar het huis en alles eromheen aanduidde. “Ik dacht dat je in dit dorp…”
Artjom lachte zachtjes. “Kom mee naar het kantoor, vader. Ik denk dat we veel te bespreken hebben.”
In de werkkamer op de bovenverdieping liet Artjom zijn vader de documenten zien die het raadsel oplosten. Het perceel waarop hij het huis gebouwd had, behoorde toe aan Angela’s grootmoeder.
Maar het was geen gewoon perceel – het lag strategisch aan de rand van het dorp, in een gebied dat later zeer gewild werd voor toeristische ontwikkeling.
“Zie je, vader, toen jij weigerde me te helpen, moest ik op mijn eigen verstand vertrouwen. Ik heb gedaan wat jij me hebt geleerd – verstandig geïnvesteerd.
