Tranen prikten in mijn ogen. Mijn keel trok dicht alsof een onzichtbare hand hem dichtkneep. Hij keek me aan met zoveel pijn, dat ik geen woord kon uitbrengen.
— Is hij van Andrej? — vroeg hij zacht. — Ben je met hem geweest?
Ik zweeg. Wat kon ik zeggen? Dat ik het zelf niet wist? Dat ik meer dan wat dan ook bang was voor deze waarheid?
— Ik weet het niet, — fluisterde ik uiteindelijk, terwijl de tranen over mijn wangen stroomden. — Igor, ik ben niet zeker. Het kan toen gebeurd zijn… met jou of met hem. Ik heb dit nooit gewild.
Hij stond op, liep naar het raam en bleef stil staan. Ik wachtte op een schreeuw, verwijten, een dichtslaande deur. Maar hij bleef gewoon staan, starend in het donker.
— Waarom heb je het me niet eerder verteld? — zijn stem was schor. — Ik had het begrepen. Ik was gebleven.
— Ik was bang, — snikte ik. — Bang om je te verliezen. Bang dat je me niet zou vergeven.
Hij draaide zich om, en in zijn blik lagen liefde en pijn door elkaar.
— Ik hou van Artyom, — zei hij. — En ik hou van jou. Maar ik heb tijd nodig.
Igor ging naar de woonkamer, en ik deed die nacht geen oog dicht. Zijn woorden bleven rondmalen in mijn hoofd. Als hij een test had gedaan, kon Andrej dat ook doen. Ik kon deze spanning niet langer aan. De volgende dag belde ik hem.
We spraken af in een café. Artyom was bij mijn moeder, dus we konden ongestoord praten. Andrej zag er moe uit, maar glimlachte toen hij me zag.
— Je wilde met me praten? — vroeg hij terwijl hij een slok koffie nam.
Ik verzamelde al mijn moed. Dit moment vreesde ik het meest.
— Andrej, ik moet je iets opbiechten, — begon ik, mijn stem trilde. — In die tijd dat we samen waren… had ik ook iets met Igor. En ik weet niet wie Artyoms vader is.
