Precies om twaalf uur stonden Ilja en Valentina Borisovna bij hun geïmproviseerde kraam. Twee inklaptafels lagen vol kleding, daarnaast stond een wankel kledingrek. Op de binnenplaats was het stil en bijna leeg. Ze hadden plastic zakken klaargelegd en een potje met kleingeld voor wisselgeld, in afwachting van een toestroom van gepensioneerde buurvrouwen.
De eerste die naderde was Tamara Pavlovna van de derde verdieping. Ze betastte lang een katoenen jurk met het prijskaartje “500 roebel”, inspecteerde kritisch de naden en klikte toen met haar tong.
— Best duur voor iets tweedehands, — luidde haar oordeel. Zonder afscheid te nemen liep ze verder, richting de supermarkt.
Ilja keek zijn moeder aan. Teleurstelling tekende haar gezicht.
— Ik zei het toch, niemand heeft hier interesse in, — zei hij meewarig. — We blijven nog een uurtje staan voor de vorm en dan gaan we de kamer leegmaken.
Ze glimlachten zelfgenoegzaam naar elkaar.
Op dat moment reed er een glanzende zwarte SUV voor het gebouw. Ilja en zijn moeder volgden hem met verbaasde blikken en dachten dat iemand zich vast in het adres had vergist. Het portier ging open en een elegante vrouw stapte uit, in een lichte trenchcoat en dure zonnebril. Zelfverzekerd, doelgericht, als een jageres, liep ze recht op hun tafels af.
Ze zette haar bril af — het was Irina Volskaja, de eigenaresse van de bekendste keten schoonheidssalons van de stad. Valentina Borisovna herkende haar; ze had haar foto’s in lokale tijdschriften gezien.
Irina schonk de verkopers geen aandacht en liet haar professionele blik over de uitgestalde kleding gaan. Haar oog bleef hangen bij een linnen jurk met een complexe snit en borduurwerk. Het prijskaartje “1000 roebel” hing er eenzaam aan de mouw.
— Meiden, dit is ‘m toch, uit de zomercapsule! — riep ze uit, niet tegen Ilja of zijn moeder, maar alsof ze zich richtte tot onzichtbare vriendinnen. — Ik heb hier drie maanden naar gezocht!
Op dat moment reden er nog twee auto’s het erf op, de een nog duurder dan de ander. Er stapten nog meer vrouwen uit, die zich net zo doelgericht naar de tafels haastten.
— Ira, hallo! Jij ook hier? — zei een van hen, de vrouw van de bekende advocaat. — O mijn god, dit is ‘m! Ik bied vijfduizend! — riep ze, wijzend naar de linnen jurk in Irina’s handen.
— Zeven! Ik neem ‘m voor zeven! — onderbrak een derde, een bekende blogger. — Ik heb ‘m nodig voor een fotoshoot!
Voor de ogen van de verstijfde Ilja en Valentina Borisovna barstte een spontane veiling los. Ze zagen hoe deze statusrijke, zelfverzekerde vrouwen — die ze gewend waren te zien op schermen en in tijdschriften — elkaar hun “vodden” uit de handen rukten, ruziënd en de prijs tien-, twintigvoudig opdrijvend.
De blogger greep het “somber gekleurde” tweedjasje.
— Dit is pure klassieker! Rechtstreeks Chanel! En maar zevenhonderd roebel? Menen jullie dat serieus? Tienduizend, en hij is van mij!
Valentina Borisovna stapte naar voren en probeerde de controle terug te krijgen.
— Dames, rustiger alstublieft, dit is toch geen markt…
Maar niemand luisterde naar haar. Ze ving een flard op van een gesprek tussen twee koopsters die wanhopig in tegengestelde richtingen aan de fluwelen jurk trokken.
— Kun je je voorstellen wat een geluk! Dit is toch diezelfde AnnaV! Ze zit zes maanden vooruit volgeboekt voor maatwerk, en hier — kant-en-klare stukken, bijna voor niets! Ik heb vorig jaar bij haar besteld; mijn man is er nog steeds helemaal weg van!
