“— Maakt niet uit. Die kat is universeel.”
Oma Klava woonde in een oud huis waar de geur van katten zich vermengde met was en vergeelde behanglijm. Ze ontving Larisa alsof ze haar al verwachtte. Ze stak een kaars aan, draaide wat bonen boven een bord, sloot haar ogen en fluisterde:
“— Ze is niet alleen. Ze is onder soortgenoten. Er is eten. Er is warmte. Er is een man… maar niet die.”
“— Welke man?!”
“— Een andere. Hij draagt een korte broek. Maar zonder ananassen.”
“— Waarom zijn jullie allemaal zo geobsedeerd door die korte broeken?!”
Op de vierde dag was Larisa bereid alles op te geven: haar werk, haar telefoon, de realiteit. Als Zjoezja niet werd gevonden — dan zou ze een klooster ingaan. Of het bos. Of ten minste een psychiatrisch ziekenhuis met zachte muren.
Maar op de vijfde dag ging de telefoon.
“— Bent u op zoek naar zo’n… vreemde hond? Ze heeft oren als…”
“— Strijkijzers?”
“— Precies! En op haar achterpoot zit een vlekje!”
“— Waar is ze?! Waar?!”
Een vrouw genaamd Inna had gebeld. Ze had de flyer bij de bushalte gezien. Blijkbaar had Zjoezja drie dagen rondgezworven op een binnenplein en zich toen aangesloten bij een oudere buurvrouw — die thuis een pitbull hield (dat was dus die “man, maar niet die”).
— Ze sliep in een teil, at uit de bak van de eigenaar. De pitbull deed haar niets.
— Adres?!
Larisa kwam zo snel als ze kon aanrijden — misschien wel sneller dan Zjoezja ooit was weggevlucht. En daar, in de teil, ingepakt in een handdoek, zat haar hond.
Klein, vies, maar heel.
Levend.
Gezond.
Met zo’n blik alsof ze wilde zeggen:
“Ik leg het allemaal uit. Maar geef me eerst wat vlees.”
“— Zjoezja!!!” riep Larisa.
En de hond… knipperde gewoon met haar ogen. En draaide zich om.
Ja ja. Ze gaf hem een afwijzende blik. Alsof ze zei: “Waar was jij al die tijd, mama? Ik was hier mijn leven aan het regelen!”
Daarna volgden tranen. Omhelzingen. Kusjes op haar hondenkop. Worstcadeautjes. En een wijze opmerking van oma met de pitbull:
