Artem praatte verder:
— Het belangrijkste is haar geen tijd geven om na te denken. Een vrouw die verliefd is, is blind. En zij helemaal — na de dood van haar man snakt ze zo naar aandacht… Makkelijke prooi. Over een week is alles rond. De bruiloft, de handtekening, de dood. En ik ben vrij met haar zeven miljoen.
Zeven miljoen. Mijn geld. Het geld dat mijn overleden man mij had nagelaten — een man die mij echt liefhad. En deze… dit parasiet wist van de erfenis? Dus had hij me al die tijd bewust uitgekozen? Gevolgd? Gepland?…
Ik sloop stilletjes naar mijn telefoon en stopte de opname. Daarna maakte ik een back-up in de cloud en stuurde het bestand naar mijn e-mail en naar mijn moeder. Voor de zekerheid.
Toen ik terugkeerde naar de kamer, lag Michail op de bank en scrolde door zijn feed op zijn telefoon. Hij glimlachte:
— Nou, schoonheid, lekker gedoucht? Morgen is een belangrijke dag. Ik hoop dat jouw ouders er geen bezwaar tegen hebben dat we meteen na de lunch naar het stadhuis gaan? Ik heb het al geregeld — we kunnen morgen nog de aanvraag indienen.
Ik glimlachte terug. Het was geen echte glimlach — slechts een masker.
— Natuurlijk, Michail. Waarom niet? Laten we alles snel regelen.
Hij sloeg zijn armen om me heen. Hij rook naar mijn shampoo. Walgelijk.
Die nacht sliep ik niet. Ik lag naast hem en dacht: “Wat als ik die app niet had aangezet? Wat als ik niets had gehoord?”
Ik zou met hem zijn getrouwd. Het contract ondertekend hebben — hij was het al aan het voorbereiden, ik had de documenten in zijn laptop gezien toen hij die “per ongeluk” openliet. Ik zou een testament in zijn voordeel hebben opgesteld — hij hintte daar steeds vaker op. Alles van mij wordt van jou, zei Michail. En daarna… wat dan? Een “ongeluk”. Slaapmiddel in de koffie. Uitglijden in de badkamer. Vergiftiging.
Ik zou er niet meer zijn. En hij zou alles krijgen — het appartement, de erfenis, de spaargelden. En niemand zou iets vermoeden. We waren tenslotte “een verliefd stel”. Wie zoekt er kwaad achter een bruidsjurk?
Ik herinnerde me hoe mijn overleden man ooit zei: “Als iemand té perfect probeert te zijn — ren.” Toen lachte ik. Maar nu… nu begreep ik de waarde van die woorden.
’s Ochtends gedroeg ik me zoals altijd. Ik maakte ontbijt, trok de jurk aan die hij mooi vond, deed de ring om. Hij was tevreden. Hij gaf me zelfs een kus op mijn voorhoofd.
— Jij bent de beste, — zei hij. — Ik ben zo gelukkig.
“Je bent gelukkig omdat je prooi naar de slachtbank loopt,” dacht ik.
We reden naar zijn ouders. Onderweg praatte hij over hoe hij “ons huis” zou inrichten, wat zijn plannen waren voor mijn geld. Hij zag zichzelf al als eigenaar van alles. Hij sprak zo zelfverzekerd, alsof mijn lot al bepaald was.
Toen we hun huis naderden, zette ik plotseling de auto stil.
— Michail, — zei ik kalm. — Stap uit.
Hij keek verbaasd.
— Wat?
— Ik zei: stap uit. En kom niet terug.
Hij lachte — nerveus, onzeker.
— Maak je een grap? We gaan naar mijn ouders!
— Nee, — antwoordde ik. — We gaan nergens naartoe. Ik heb alles gehoord. Alles. Denk je dat mijn telefoon gewoon een gadget is? Hij heeft alles opgenomen wat je gisteravond zei. En nu heb ik bewijs van jouw complot. Slaapmiddel in de koffie? Een ongeluk in de badkamer? Meen je dat serieus?
