Mijn zoon heeft me gisteravond geslagen en ik ben stil gebleven. Vanmorgen heb ik mijn kanten tafelkleed neergelegd, een uitgebreid Zuidelijk ontbijt gebakken en vervolgens het mooie servies gedekt alsof het Kerstmis was.

Mijn zoon sloeg me gisteravond, en ik zei niets. Vanmorgen spreidde ik mijn kanten tafelkleed uit, maakte een uitgebreid Zuidelijk ontbijt klaar en haalde het mooiste servies tevoorschijn alsof het een feestdag was. Toen hij beneden kwam, wierp hij een blik op de biscuits en grits, grijnsde en zei: « Het lijkt erop dat je het eindelijk hebt geleerd. » Maar de glimlach verdween zodra hij zag wie er aan tafel zat.

Ik ben Margaret Collins, 62 jaar oud. Gisteravond sloeg mijn zoon, Daniel, me. Hij had al vaker geschreeuwd – heel vaak zelfs – maar dit was de eerste keer dat zijn hand zo hard aankwam dat ik een metaalachtige smaak in mijn mond kreeg. Ik heb niemand geroepen. Ik heb niet geschreeuwd. Ik hield me vast aan het aanrecht in de keuken terwijl hij naar buiten stormde en de deur met de driftbuien van een tiener, in plaats van een 34-jarige man, dichtgooide.