— Hoe kom jij… — Igor begon, maar stokte.
— Ik doe toch onze gezinsboekhouding, vergeten? — Marina opende een nieuw bestand. — Ik heb toegang tot al onze rekeningen. Ik zie elke transactie. Kijk: aankoop in een juwelierszaak aan de Tverskaja — honderdvijftigduizend roebel. Diamanten oorbellen. Die heb je mij nooit gegeven. Alisa ook niet.
— Misschien heb ik ze voor mama gekocht! — flapte Igor eruit.
— Valentina Petrovna draagt al tien jaar geen oorbellen meer — allergie voor metaal, — antwoordde Marina kalm. — Dat heeft ze me zelf verteld. Meerdere keren. Voor wie zijn die oorbellen dan, Igortje?
Hij liet zich zwaar terug in de fauteuil zakken:
— Er is… iemand. Maar het is NIET wat jij denkt!
— Ik denk niet, ik WEET. Elena Andrejevna, achtentwintig, salesmanager in jullie bedrijf. Lengte: één meter vijfenzeventig, gewicht ongeveer zestig kilo, kledingmaat zesenveertig. Houdt van de Italiaanse keuken en witte halfzoete wijn.
— Je hebt een privédetective ingehuurd?! — Igor hapte naar adem.
— Waarom zou ik? — Marina haalde haar schouders op. — Het is genoeg je aankopen te analyseren. Restaurant “Italië” — acht keer, altijd een bestelling voor twee, altijd dezelfde wijn. Een damesjurk maat zesenveertig van Valentino — cadeau op 23 februari. Een vreemde datum voor een cadeau, tot je ontdekt dat het Elena’s verjaardag is. Openbare informatie van de bedrijfswebsite.
Igor veegde het zweet van zijn voorhoofd:
— En dan? Ja, ik heb… een relatie. Maar dat is nog geen reden om jou het appartement te geven!
— Het appartement is sowieso van mij volgens de wet — het staat op mijn naam, het was een cadeau van mijn ouders voor onze bruiloft.
Jij staat hier alleen ingeschreven. Maar de verdeling van de rest van de bezittingen is interessanter, — Marina opende een nieuwe map met documenten. — Zie je, Igor, ik heb je echte inkomsten doorgerekend.
— Wat bedoel je met “echte”…?
— Je salaris is honderdtachtigduizend. Maar jij geeft gemiddeld driehonderdtwintigduizend per maand uit. Het verschil is honderdveertigduizend. Op jaarbasis is dat één miljoen zeshonderdtachtigduizend. Waar komt dat geld vandaan, Igor?
— Premies, bonussen…
— Al je officiële premies lopen via de boekhouding. Vorig jaar kreeg je driehonderdduizend aan bonussen. Dat is alles. Er blijft een onverklaarbaar inkomen over van één miljoen driehonderdtachtigduizend roebel per jaar.
Igor werd lijkbleek.
— Je kunt niets bewijzen.
— Dat hoeft ook niet. Bij de scheiding lever ik simpelweg deze berekeningen aan. En ik vraag om niet alleen de officiële inkomsten te verdelen, maar ook de werkelijke. De rechter zal een financiële expertise gelasten. Ik denk dat jouw leidinggevenden het héél interessant gaan vinden waar een hoofdmanager in inkoop ineens extra geld vandaan haalt.
— Jij… je chanteert me?
— Ik werk met CIJFERS. Kijk: in het afgelopen jaar heeft jullie bedrijf bouwmaterialen ingekocht voor in totaal tweehonderd miljoen roebel. Tegelijk liggen de prijzen gemiddeld drie à vier procent boven de markt. Dat is zes tot acht miljoen roebel aan overbetaling. Als we aannemen dat jij een kickback krijgt van twintig procent van die overbetaling…
— GENOEG! — brulde Igor. — Wat wil je?
Marina klapte de laptop dicht en keek haar man strak aan.
— Ik wil RECHTVAARDIGHEID. Een scheiding zonder voorwaarden. Het appartement blijft bij mij en Alisa — het is sowieso van mij. Alimentatie: vijfentwintig procent van je officiële salaris, zoals de wet voorschrijft. En jouw moeder komt niet in mijn appartement wonen.
— En als ik weiger?
— Dan leg ik mijn berekeningen niet alleen bij de rechtbank neer, maar ook bij jullie algemeen directeur. Meneer Vorontsov is uiterst principieel als het om financiële integriteit gaat. Weet je nog hoe hij Semjonov ontsloeg omdat die drie duizend roebel uit de kas had achterovergedrukt?
Igor schoot overeind en begon door de kamer te razen.
— Dan maak je me kapot! Ik heb een baan, een reputatie, een moeder…
— Je moeder krijgt haar twaalf miljoen voor het appartement en kan rustig verder leven. Tenminste, als jij dat geld niet van haar afpakt. Want dat was je plan, toch? Mama’s appartement verkopen, het geld in je eigen zak steken en nieuw onderdak regelen voor jou en Elena… en Valentina Petrovna bij mij in huis zetten. Netjes bedacht. Alleen: het gaat niet werken.
Er werd aangebeld. Igor schrok zichtbaar.
— Wie kan dat zijn?
— Je moeder, — zei Marina kalm terwijl ze opstond om open te doen. — Ik heb haar uitgenodigd voor thee. En ik ga haar iets vertellen.
— NEE! — Igor stormde naar de deur, maar Marina was al aan het openen.
Valentina Petrovna kwam binnen terwijl ze haar jas uittrok.
— Marinochka, lieverd, dankjewel voor de uitnodiging! Igorkje, ben jij ook thuis? Wat fijn!
— Mam, misschien nu niet… — begon Igor, maar Marina onderbrak hem:
— Valentina Petrovna, komt u de woonkamer in. We moeten een belangrijke kwestie bespreken. Het gaat over uw appartement in Chimki.
De oudere vrouw trok verbaasd haar wenkbrauwen op.
— Mijn appartement? Wat is ermee?
— Igor zegt dat u van plan bent het te verkopen voor twaalf miljoen.
— VERKOPEN?! — Valentina Petrovna sloeg haar handen in elkaar. — Ik woon daar mijn hele leven al! Daar zijn mijn vriendinnen, mijn breikring, mijn geliefde polikliniek om de hoek! Igor, wat zijn dat voor onzin?
Igor werd rood.
— Mam, ik… het is een misverstand…
— Niks misverstand, — Marina haalde papieren uit de map. — Hier is een kopie van een voorlopige koopovereenkomst voor uw appartement. De handtekening is vervalst, maar het handschrift lijkt sterk op het uwe, Valentina Petrovna. Igor heeft zijn best gedaan — hij heeft vast geoefend.
— Wat?! — de oudere vrouw greep naar haar borst. — Igor, is dit waar?
— Mam, ik zal alles uitleggen…
— Leg dan meteen uit waar het geld gebleven is dat je bij ons leende “voor Valentina Petrovna”, — voegde Marina eraan toe. — Achthonderddrieënveertigduizend roebel. Voor medicijnen, operaties, behandelingen… Terwijl uw moeder blijkbaar niet eens wist dat die leningen bestonden.
