“Nutteloze last.”
Die woorden sloegen harder in dan het metaal dat die dag op elkaar botste. Ze verscheurden haar hart. Haar adem stokte. De wereld kromp samen tot zijn wrede woorden.
Hij legde de sleutels van het appartement op het nachtkastje. Het geluid was droog, definitief — het geluid van een einde.
— Ik ben verhuisd. Heb mijn spullen meegenomen. Zoek me niet. Vaarwel.
Hij vertrok zonder om te kijken. Zijn stappen echoden door de gang en door haar uitgeholde ziel. Marina staarde naar de gesloten deur en huilde geluidloos, als een gewond dier.
De eerste weken leefde ze in eindeloze duisternis. Ze wilde het plafond van de kamer niet zien, noch de meelevende gezichten van de verpleegsters, noch de verdrietige blik van haar moeder in de gang. Ze wilde die verdomde rolstoel niet zien — haar gevangenis.
Maar ergens, op de bodem van haar wanhoop, toen ze geen kracht meer had om zelfs maar te ademen, ontstond er iets nieuws in haar. Kille, snijdende woede.
Op een dag zag ze toevallig een foto van Artem in een tijdschrift — lachend op een gala naast een knappe vrouw. Op dat moment ontplofte er iets in haar. De tranen maakten plaats voor vastberadenheid.
Nutteloze last? Ze zou het tegendeel bewijzen. Aan zichzelf. Aan hem. Aan de hele wereld.
Het eerste wat ze deed na ontslag uit het ziekenhuis was haar verlovingsring verkopen — die hij nooit had opgehaald. Met het geld kocht ze een krachtige computer.
Voor het ongeluk was ze een getalenteerde IT-analist, maar werkte altijd voor anderen. Nu had ze alleen tijd, een scherp verstand en een allesverterende woede.
Ze werkte achttien uur per dag, vergat te eten en te slapen. Haar wereld kromp tot een scherm, regels code en grafieken.
