Voor ons scheidingspubliek, mijn ex-marie als ricané en voyant ma robe achetée dans une friperie tandis que sa verloofde glamour riait, mais quelques minuten te laat, je eigen repartie met een autoriteit die een jamais is op de rug van de galer.

Onbekend nummer.
Even dacht ik eraan het te negeren. Maar iets – instinct, wanhoop, het lot – dwong me te antwoorden.

“Mevrouw Emma Hayes?” De stem klonk kalm en professioneel. “U spreekt met David Lin van Lin & McCallister. Excuses voor het onverwachte telefoontje, maar ik heb nieuws over uw oudoom, Charles Whitmore.”

Mijn hart bonkte in mijn keel. Charles Whitmore? Ik had die naam al sinds mijn jeugd niet meer gehoord. Hij was de geest van de familie – rijk, afstandelijk en vervreemd lang voordat mijn ouders stierven.

‘Het spijt me je dit te moeten vertellen,’ vervolgde David. ‘Maar hij heeft je iets nagelaten – sterker nog, alles. Jij bent zijn enige erfgenaam.’

Ik knipperde met mijn ogen. “Ik denk dat er een fout is gemaakt.”

“Geen vergissing,” zei hij kalm. “Meneer Whitmore heeft u zijn hele nalatenschap nagelaten, inclusief Whitmore Industries.”

Ik stond verstijfd. “Bedoelt u Whitmore Industries, het energiebedrijf?”

‘Hetzelfde,’ antwoordde hij. ‘Je hebt nu de leiding over een bedrijf met een waarde van miljarden dollars. Er is echter één voorwaarde…’

Haar stem vervaagde in mijn hoofd. Ik draaide me om naar het raam van het gerechtsgebouw en zag mijn spiegelbeeld: een verfrommelde jurk, vermoeide ogen, de schaduw van een vrouw die iedereen was vergeten.

vervolg op de volgende pagina