— Het is mijn appartement, zei Olga op een avond, toen haar man weer over verkopen begon. — Mijn oma heeft het mij nagelaten. Ik ga het niet verkopen.
— Olga, je begrijpt toch wel dat we een gezin zijn? wierp Andrej tegen terwijl hij zijn telefoon weglegde. — Een gezin hoort zulke dingen samen te beslissen.
— Dat doen we ook, antwoordde Olga rustig. — En ik heb besloten dat ik nog niet klaar ben om te verkopen. Wil je een ander appartement, spaar dan en koop er één.
Andrej trok een gezicht, maar zei niets. Olga voelde de ontevredenheid achter zijn stilte, maar ze liet het erbij. Ze hoopte dat hij zou kalmeren en zou stoppen met aandringen.
Maar een paar dagen later kwam het gesprek weer terug. Andrej begon opnieuw over nieuwbouw, over gemak, over perspectief. Olga luisterde zwijgend, beseffend dat hij niet zou opgeven. In haar borst groeide een gevoel van onrust, alsof er iets niet klopte — maar wat precies kon ze niet vatten.
Op een avond na het werk besloot Olga langs haar moeder te gaan. Ze wilde praten, haar hart luchten, om advies vragen. Maria Ivanovna kon haar altijd geruststellen en de juiste woorden vinden. Olga belde, maar haar moeder nam niet op. Dus besloot ze zonder te bellen te gaan — ze had immers een sleutel.
In het trappenhuis rook het naar gebakken aardappelen en vers gebak. Olga liep de trap op en dacht na over hoe ze haar twijfels aan haar moeder zou vertellen. Misschien zou Maria Ivanovna iets zinnigs adviseren, helpen om de situatie te begrijpen.
Op de tweede verdieping hoorde Olga stemmen. Een mannenstem, pijnlijk vertrouwd, en een vrouwenstem — jong, helder. Olga bleef staan en luisterde. Haar hart begon sneller te slaan, want die mannenstem was van Andrej.
— Dus, wat denk je, is het haalbaar? zei haar man, en in zijn stem klonk zelfverzekerdheid. — Ik heb het uitgerekend: het appartement is zo’n vier miljoen waard. We verkopen het, leggen er een beetje bij en kopen een tweekamer. Olga merkt niks, als we de papieren maar goed regelen.
Olga verstijfde. Het bloed schoot naar haar gezicht en haar oren suisden. Andrej besprak de verkoop van háár appartement. Hier, op de overloop, met iemand van buiten.
— En gaat ze akkoord? vroeg de vrouwenstem, en Olga herkende de buurvrouw van haar moeder, Alina.
— Ze zal wel moeten, grijnsde Andrej. — Ik weet hoe ik met haar moet praten. Het belangrijkste is hoe je het brengt: voor onze toekomst, voor de kinderen. Ze is zacht, ze geeft toe.
Olga deed een stap naar voren, toen nog één. Haar benen bewogen vanzelf, alsof iemand anders haar lichaam bestuurde. Ze liep omhoog en zag hen. Andrej stond bij de deur van het appartement tegenover dat van haar moeder, leunend tegen de muur. Naast hem stond Alina, een jonge vrouw van een jaar of vijfentwintig, in een korte short en een strak hemdje. Ze draaide een lok haar om haar vinger en keek Andrej van onderen aan met een glimlach.
— Jij bent zo besluitvaardig, zei Alina, en in haar stem klonk кокetterie. — Ik hou van mannen die weten wat ze willen.
— Ik weet altijd wat ik wil, antwoordde Andrej, en zijn stem werd zachter. — En ik krijg het ook.
Olga stond op de overloop en keek naar het tafereel. Alles viel op zijn plek. Al die regelmatige bezoekjes aan haar moeder, al dat “helpen”, al die zorgzaamheid — het was allemaal een leugen. Andrej kwam hier niet voor Maria Ivanovna. Hij kwam voor de jonge buurvrouw.
